Lenguaraz de tu capa un sayo

El extranjero (Aiiioooo Siiilveeeer)

2008-07-20T13:47:00.001+02:00

En realidad todos somos extranjeros, sólo que no de los mismos lugares. Basta a veces moverse un corto trecho para acceder a la categoría de foráneo, turista, o puto extranjero con aviesas intenciones.
La memoria es muy selectiva en estas cuestiones (sobre todo si es histórica); y no suele recordar la mano extendida, y el culo al aire, cuando se trata de los propios; mas las cosas son como son, o mejor dicho, están como están, y no es mi propósito abordar un tema tan complejo en este día.
Quiero referirme a los otros extranjeros, a los que son su propia patria, y cruzan fronteras al dar cada paso. De todo se puede ser extranjero, menos de uno mismo; y muchas veces quisiéramos renunciar a esa nacionalidad adquirida a golpe de placer y sopapos. Somos lo que nos ha pasado y lo que no, la lágrima, el gozo; la leche templada; el abrazo a tiempo o el desamor a destiempo, siempre a destiempo.
Siempre supe que era extranjero; desde la acuosa imagen de la algarabía de aquellos niños en su juego, vistos desde un exilio enfurruñado, hasta la pasmosa visión adulta de la demencia humana.
He cruzado todos los desiertos, menos uno, el de desterrarme de mí mismo; a él me aboco con un cierto cansancio, pero con la valiosa experiencia de cada páramo atravesado.
No soy de los que miran atrás, porque, el atrás, va prendido a mi estela, como un pingajo memorión; un archivo rico que ayuda a allanar el futuro.
Me llevo conmigo voces, aprendizajes y afectos: que pervivirán en estelares apariciones en las habituales superproducciones de mis sueños. A ellos regresaré también algunas noches en sus propios desvaríos nocturnos; mucho me gustaría fuera en el alado corcel de "El ladrón de Bagdad", o a bordo de una de esas magníficas alfombras mágicas, que no contribuyen al calentamiento global. Me temo no obstante, que serán bastante más prosaicas mis visitas, recorriendo con manos sedientas, los cuerpos manantiales de las mujeres a las que he amado, demorándome en los remansos habituales o buscando la dulce oscuridad abisal de sus entrañas. Con ellos, con mis compañeros de cromosomas, seré bastante menos efusivo, y no pasaré de un abrazo de duración convencional, que me ponga a salvo de las habladurías.
No me esperéis para cenar.

Libar

2008-06-01T19:02:00.006+02:00

La lectura, como el vino, debe saborearse; el placer de tragar es siempre incompleto. La puntuación es el añejado de las palabras, tiempo y silencios que lo transformen en música sutil del entendimiento.
Me apena a veces, encontrar textos ricos, empobrecidos por una lenidad ortográfica que obliga a retroceder, no ya para volver a disfrutar, sino para tratar de entender.
Pretender que sean los demás los que terminen de escribir lo que uno apenas ha bosquejado, es un poco irrespetuoso a mi entender, porque no es importante cuánto escribas, sino que lo que has dejado para que otros lean, esté lo suficientemente definido como para que, las diversas interpretaciones que cabe esperar, no lo sean por una ambigüedad no buscada, y por lo tanto, más una piedra, un obstáculo, que un ejercicio de estilo.
Suelo leer en una voz interior, los textos que me encuentro; y es una partitura deliciosa aquella en la que no tropiezas en acentos olvidados, ni resbalas en ausencia de las comas. Suena entonces la melodía que acompaña el fraseo y la comprensión está garantizada; y cuando el ingenio y la sensibilidad rondan, te pierdes embelesado en otro ser humano. De eso se trata la literatura; no creo que sea necesario escribir un libro para empezar con las consideraciones gramaticales. Escribir, es suplir el habla con una representación simbólica, que obvia los efectos de la distancia y el tiempo; incluso puede saltarse la muerte, este camino de hormigas milagroso, que pone en contacto (y enfrenta) a los que se expresan.
Soy consciente de vivir en un tiempo presuroso, en el que la multiplicidad de estímulos fuerzan a las prisas, pero un bloguero no es un periodista; es más, la mayoría de ellos mismos, no lo son, y los correctores de texto pueden ser de ayuda en tanto se afianza el conocimiento y respeto de nuestra rica lengua.
Hace ya setentaicinco años, Fernando Pessoa observaba lo siguiente:
" El pensamiento puede tener elevación sin tener elegancia y, en la proporción en que no tenga elegancia, perderá la acción sobre los demás. La fuerza, sin la destreza, es una simple masa."

Culto

2008-05-14T23:23:00.004+02:00

A veces soy capaz de escuchar el zumbido del mundo al desplazarse; soy capaz de ver lo que nunca ocurrió ni ocurrirá, con la misma nitidez con que, jamás te he visto, ni te veré.
Jane Siberry siempre me cuenta que antes de que empezara el mundo, el silencio era sólo interrumpido por la ausencia del tintinear de los mástiles, porque no había viento, ni sol que le moviera; y a veces, un ave no sobrevolaba aquel lugar, y algunos miraban al cielo y preguntaban:
¿qué no ha sido eso?.
Yo le creo, sobre todo por las noches, cuando los mundos tienden a confundirse, y se suceden los rostros amados, en blanco y negro, con fantasías multicolores sembradas de desconocidos, y ella me canta:
"En el comienzo del tiempo".
Invoco al sueño como quien reza a su dios, y él termina apareciéndose ante mi, con su iconografía disparatada y prometedora, para llevarme lejos.
Es a veces un engorro tratar con los seres nocturnos, porque son de lo más impredecible; anoche, sin ir más lejos, los caseros de mi bungalow en Albuquerque, unos granjeros, me reclamaban una fianza por el deterioro del suelo. Me lo enseñaban para justificar su petición, y yo veía aquel suelo por primera vez. Afortunadamente, siempre existe la posibilidad de excusarse un momento, y aparecer en la playa de Botafogo, o Copacabana.
Es lo que me gusta de mi dios,... ubicuidad, flexibilidad. Uds. perdonen, toca oración.

Aquœ

2008-05-08T00:58:00.000+02:00

Luchando contra el frío, contra el calor, contra la sed y el hambre, se construyen las naciones; o sea, sobre la necesidad. Lo malo es que al arribar a lo necesario sin grandes esfuerzos, algunos pueblos entienden que un superávit tampoco estaría mal, y queremos jugar al golf en la sabana africana; llenamos un botellín de 200 cc en la ducha de la piscina municipal, con un dispendio de tres o cuatro litros de agua pública. Somos muy generosos con lo que creemos que no nos cuesta; ¿de dónde creéis palomitas que sale el dinero necesario para las infraestructuras?. Sí, debe ser la Primavera, que me pone reivindicativo.

Tú verás

2008-04-28T01:39:00.002+02:00

Te voy a dar ventaja, haré como esos lobos que en la disputa de jerarquías, terminan ofreciendo el cuello al animal dominante, en señal de acatamiento. Me perdonarás no obstante que te dé la espalda, como me dijo en uno de mis viajes, el cacique de una tribu caníbal al empezar la cena. Lo hago; no por cobardía, o por regatear arterias que prueben mi buena fe, lo hago para no ver tus ojos; porque si su mirada es aún más intensa de lo que imagino, no podría resistirlo. Podrás morder, todo lo profundo que deseares, que yo me habré desmayado al sentir la avanzadilla de tus labios húmedos. Pero; ¡ay cuando me dé la vuelta!, sabrás porqué Miguel Hernández declaró la dentadura un arma; artilugio primitivo que puede modularse, y tornar saña en placer. Sentirás algo así, como aquel algodoncillo que precedía el llanto y el entrecerrar de ojos y músculos, en la blanca habitación del miedo prevenido de tus primeros años. No habrá aguja esta vez, podrás relajarte, y tras la tibia caricia que lubrica, caerán unos dientes comedidos, ... y cometodo. Unos brazos que te estrechan, que provocan y reprimen el espasmo, y la daga rumbo a tu corazón, por el camino que menos resistencia ofrezca.

Caca

2008-04-22T00:22:00.000+02:00

He exorcizado a muchos demonios a lo largo de mi vida; los he expulsado de mí, y les he visto huir vencidos; a otros, simplemente los he ido barriendo bajo la alfombra. No sé en realidad si venían de serie, o me los fueron colando, en cada conducta a imitar, en cada gratificación, caricia o promesa de una vida mejor; la cuestión es que ese grupito del fondo, se me resiste.
Están como envalentonados estos días de viento; se adueñan de la casa y sus decisiones. En el escenario peripatético de "casa tomada", todo lo agitan con su furia de luces y sombras repentinas; el balancear violento de mi jardín, que sacude sus banderas agradecido por el agua.
De mí también se han adueñado, y braman mis entrañas por un poco de pelea, por un quítame allí esas pajas, o un cambiar de emisora al primer: "como la copa de un pino" que suelte un locutor. Me pongo muy pejiguero estos días y me mantengo alejado de aquellos a quienes no me gustaría perder; una estrategia como otra cualquiera, para enfrentarme a ellos, los diablos recurrentes de la soledad voluntariosa.
¿Y la próxima Primavera?; ¿seré aún capaz de plantarles cara?; ¿de ganarles una vez más la partida como aquel pusilánime Dustin Hoffman en la magnífica "Perros de paja"?.
El azogue vencido por el tiempo no es capaz de devolver los reflejos de nuestra antigua lozanía, ellos en cambio, son siempre poderosos, ágiles y persuasivos.
Hay en el transcurso del tiempo, toda la información necesaria, para saber de que habremos de andar, lo que resta, con pies de plomo; porque nada es lo que parece, todo es una representación. Este guión tácito de la comunicación entre humanos; estos códigos no escritos, aceptados como norma, y fomentados desde la fuente común donde abrevan los televidentes; los empleados en su puesto de trabajo, y los desempleados desde el coro de la tragedia.
Tiempos de épicas domésticas; en las que habrá quienes nieguen tener para que les den; quienes lo hagan para que no les quiten; quienes mientan querer para que les quieran, y quienes quieran de un modo, que sólo conseguirán que les mientan.
La memoria puede escondernos las llaves, saltarse una mensualidad de la enciclopedia en fascículos sobre mantones de Manila, pero cada gesto, cada golpe recibido, escuece, casi, como el primer día; está ahí para decirnos : "caca, que te quemas"; y uno está ya tan quemado, que obedece a la primera.

El viaje

2008-04-08T15:45:00.001+02:00

Quería dejar el oasis, pero los vientos del oeste no aconsejaban ninguna travesía; en las noches, miraba el fuego como único entretenimiento, intentando ver una señal que me guiara, o diera sosiego a esos días cuando sientes que es la hora de partir, pero nada perece presagiar que allí donde vayas, podrás escapar de esa angustia difusa que te impulsa al viaje, o haya un cielo protector sobre tu cabeza. Los vientos del desierto son devastadores, y es una suerte que no haya nada que puedan arrasar, porque su furia incontenible, lacera la parte expuesta de la piel, y puede llevarse, aún más lejos, los montes azules que a veces se ven hacia el norte.
Sólo veía mi pasado en las llamas, mi infancia cerca del mar, siguiendo a Faruk en sus correrías; los ojos de Anuri, como faros ardientes en un mar de arena tibia; a mi madre sonriendo alegre tras el vapor del té, e inferí que el futuro no existe hasta que no arribamos a él.
Las chispas ascendían y giraban enloquecidas antes de extinguirse contra la oscura mancha parda de la noche ventosa, y creía ver en ellas, los segundos que se perdían en la nada ubicua de la espera, el tiempo que se hunde en el olvido, sin haber dado de sí, más que un preámbulo vacío e inquietante, que hace grande cualquier acontecimiento, por nimio que este sea; una batalla de escorpiones, o el tesoro inesperado de una piedra de formas caprichosas que nadie más ha visto antes, y sabes, o crees (porque a veces necesitas creer), que estaba allí aguardándote.
Cesó el torbellino cuando Royam vino a verme; trajo la vida consigo, y con ella me vistió; me así a su cintura como un náufrago haría, y sentí mis latidos tronar vertiginosos, empujando la riada repentina de la sangre que alimenta los sentidos; sentí el abandono dulce de mis músculos, acunados por su respiración tranquila, el aroma de su pelo, y supe, que había llegado a destino.

Dioses

2008-03-15T14:13:00.002+01:00

No hay dolor lo suficientemente pequeño, ni felicidad que no pueda ser mayor; como no hay sueño del que no se despierte a destiempo. Nunca hubo una condena justa, para alguna de las dos partes. El mundo se divide en ellos y nosotros, pero a la hora de hilar fino para ajustar nuestras cuentas, "nosotros", acabamos siendo, tú y yo.
No me pidas que escoja entre nosotros, porque lo único que haré es buscar una excusa, un malabar que me permita despedirte con fuegos de artificio. No te culpo, y no malgastes tu tiempo en culparme, porque eso es lo que somos; jueces y reos de otras realidades, de otros anhelos, que tarde o temprano toparán con los propios. Hay un dios por cada hombre, y tantas diosas como mujeres; pretender que hay sólo un responsable, de este milagro en obras, es zafio; " un encogerse de hombros de la inteligencia", dijo el maestro Pessoa.
Amplio es el olimpo, y son tus pares quienes están, o ya se fueron.

El efecto mariposa. ¡No vaa máaaas!

2008-03-01T00:06:00.003+01:00

Creo firmemente en la teoría del caos de Edward Lorenz, y por ende, en los postulados del popularizado efecto mariposa; no son sólo los grandes acontecimientos históricos los que son capaces de provocar perturbaciones profundas.
Todas las religiones tienen un punto de partida, así como una hipótesis más o menos creíble, acerca del destino que habrá de alcanzarse, una vez el dogma contenido triunfe sobre las fuerzas opuestas. Mi religión no me permite asertos, porque supone, que como poco, habrán de estar influidos por variables tan dispares como la interpretación errónea de la teoría de la relatividad; la digestión de anoche o el próximo vencimiento de un impago. El futuro, como la climatología o la nueva colección de la temporada Prêt-à-porter 2016 está en nuestra mano, y no hay dioses que puedan parar esta evidencia; está en la fuerza de nuestros actos; en la misma bolsa en que metimos el violín cuando no debíamos, o en la bocaza que abrimos a destiempo. Pensad en ello, y empezad con vuestro cuñado, por ejemplo, con ese amante portorriqueño, o en la urna el 9 de Marzo, porque no ir, no desencadenará el apocalipsis, pero tampoco contribuirá a que esa sensación de que sois libres ; que pensáis por vuestra cuenta, tenga algún efecto práctico. Si vuestras alas no baten el mundo se detiene, y gana la banca.

Por Allah, ¿de quien es esto?

2008-02-17T02:18:00.005+01:00

Debo reconocer que me maravillo muchas veces de cosas que leo por ahí, que me parecen verdaderos prodigios, y los guardo para leerlos más veces, lo malo es que se me termina olvidando, quién fue el autor, y dónde lo leí; por eso cuelgo (cosa que no es mi costumbre), esta poesía que sé, es de alguien que he leído, pero no puedo ubicar, ¿podéis ayudarme a saberlo?

¿y si fuera la soledad lo que me place?...
¿y si fueran los faldones de la muerte lo que veo?
apenas un entrenamiento, una charada
que te prepara;
quitándote de a poco la energía,
vital a cada músculo
en pos de una satisfacción cualquiera.
te va despejando el panorama de deseos,
sean éstos del orden que sean.

Vaciado de contenido y aspiraciones,
empiezas a ser un moribundo,
que va al trabajo y da los buenos días,
al vecino mutante que aún se aviene
a mantener las formas.
Los días se escapan
y el cerco se recoge...
amenazadoramente.

Antes la campana,
sonaba siempre a tiempo
y te ibas al rincón,
creyendo que eras Boris Spassky,
pero andando dignamente
sobre tus borrosas botas de boxeo;
ahora, necesitado de punto de apoyo,
trepas tambaleante por las cuerdas.

Cuando necesitas de un motivo
para seguir adelante,
es que no hay delante
y hay que crearlo.
es como hacer un puzzle
con pompas de jabón,
con piezas que no encajan
al menos, de momento.

Quien quiera que seas autor/a me inclino en admiración a este poema

El look de la Alianza para las civilizaciones

2008-02-12T21:30:00.000+01:00

Sé que tengo un aspecto peculiar, y esto a veces me adentra en situaciones curiosas; ayer por ejemplo, caminaba por el centro cuando dos hombres jóvenes se dirigieron a mí desde una banca:
–¿Tienes papelillos?. Me detuve en la acera, abrí una caja de metal que llevo en el bolsillo y saqué uno; esperaron un instante que me acercara a ellos, pero como dejé claro que yo no avanzaría, vinieron hacia mí.
–¿Qué más tienes?, preguntó el más alto enseñándome su placa de policía, lo que desencadenó que el otro hiciera lo mismo.
Problemas, le dije... muchos problemas: Imagínate colega, que el sitio donde has estado trabajando los últimos años va a chapar; que vives de alquiler y eres uno de esos que cuando te preguntan ¿estado civil?
respondes como Quentin Crisp sancionara :
Love is for a while...alimony is for ever.
–¡Documentación por favor! cortó sécamente el pequeño de 1,82, que andaba queriendo meter baza.
Mientras buscaba el DNI dentro de la misma cajita le pregunté al "pequeñajo": ¿Quién es el bueno y quien el malo?, así acabamos antes, ¿no?.
El pequeño se apartó hablándole a su hombro izquierdo y leyéndole escrupulosamente los datos de mi carné.
–Vacíe por favor el contenido de sus bolsillos, dijo el grandullón mientras me indicaba el capó de un automóvil.
No hará falta mesa, le dije sacando la petaca de tabaco del bolsillo; esto es todo lo que llevo, la caja y esto.
Llaves, billete de Metro, pelas (pocas a decir verdad), papelillos y tabaco Pueblo en una una petaca arrugada. Creo que no me creyó, porque empezó el toqueteo, previa petición de hacer el pájaro con las caudales abiertas.
El enano volvió desilusionado, con cara de disculpa ensayada, extendiéndome el carné.
–¿Se ha quedado a gusto oficial?, le pregunté a Shrek, que paró el cacheo.
No contestó, creo que la rabia le podía.
–Buenos días señor; y asumió los mandos la educada efiacia del chaval promoción 2007.
–Salaam amigos.

Apocalipsis II

2008-02-05T00:00:00.000+01:00

Al salir del aparcamiento todo era muy extraño; las motos habituales en la acera estaban tumbadas; dos escaparates contiguos presentaban serios destrozos en las cristaleras, y un tumulto en la esquina alentaba a dos mujeres que, asidas mutuamente de los cabellos, se gritaban lindezas.
Bajé en dirección a La Gran Vía, y grande sería mi asombro al presenciar el caos que allí había; coches atravesados en la calzada, escenas de pugilato diversas con una banda sonora de bocinas que rememoraban un mundial de fútbol. Un mendigo pasó a mi lado con una gigantesca bolsa de patatas fritas, lanzándolas al aire entre risas, como si se tratara de pétalos de rosa en una boda de antaño.
Comencé a asustarme ante el panorama con tintes de motín enloquecido de la superficie; a poco, mi desasosiego se tornó en pánico, al ver a dos agentes varones de la Policía Municipal, magreando y rompiéndole la ropa a una compañera también de servicio. Esto es un sueño, me dije, tiene toda la pinta. Pero no, era una pesadilla, y yo estaba despierto. Intenté volver al párking, pero empecé a ver una columna de humo que salía desde el ascensor, y descarté la idea. Me escondí entre unos arbustos de la plaza y saqué el teléfono para avisar a las autoridades lo que estaba ocurriendo; marqué el 112 y esperé...., nadie contestaba y pensé inmediatamente que seríamos muchos los que, asombrados y temerosos, buscábamos el auxilio de las autoridades. En un segundo intento, y después de sonar varias veces, alguien, por fín respondió:
–¡Qué cojones quieres joderrr!. Apagué el móvil.
Seguro, en mi escondrijo, traté de calmarme y dar una explicación a la caótica situación que se había apoderado de Madrid; lo primero que pensé fue en un atentado de algún grupo extremista, que hubiera contaminado el aire o las aguas de la ciudad con algún producto capaz de desquiciar a sus habitantes; me tranquilizaba calcular que en poco tiempo, fuerzas venidas de poblaciones contiguas pudieran hacerse cargo del drama grotesco que se representaba en cada calle.
Alguien me cogió por detrás de la chaqueta y tiraba de mí con fuerzas; conseguí zafarme y eché a correr hacia Princesa. Alterado como estaba, al pasar por una tienda de deportes saqueada, decidí entrar y coger el último bate de béisbol de la vitrina arrasada, ahora me sentía más seguro.
Un motorista circulaba por la acera en mi dirección haciendo "el caballito"; casi me arrolla, e hizo blanco en un grupo de japoneses que se movían como un banco de peces con la cara desencajada por el terror. Tras el impacto, el "motero" cayó al suelo por culpa del "Strike" que había conseguido, se quitó el casco y gritaba algo reiteradamente, mechado entre risotadas. Me acerqué por detrás y le aticé con fuerza en la nuca; se escuchó un sordo, "brack", y cayó fulminado; los japoneses no podían creer lo que veían, y lejos de agradecer mi conducta vengadora, retrocedían recelosos, mientras uno de los más jóvenes, cubría la retirada del cardumen, improvisando unas poses adornadas con grititos al mejor estilo de Bruce Lee.
Tras varias escaramuzas sangrientas de las que me libré gracias a mi ya percudida garrota, conseguí llegar a casa; la puerta estaba abierta; una pareja hacía el amor en mi cama. Cansado como estaba, y viendo que mi presencia no les incomodaba, les dejé a lo suyo y me metí en el armario del cuarto de invitados. Allí, en la oscuridad, tuve la primera sensación de paz en horas, entonces me dormí.
Desperté aterido; no se escuchaba sonido alguno, y un olor penetrante hacía desagradable la atmósfera de lo que creía el armario. Al estirar el brazo para empujar cautelosamente la puerta, no la encontré...¡!, decididamente, el cubículo no era tan grande, y una honda desazón se apoderó de mí.
Encendí el mechero, pero no se veía nada alrededor; no podría precisar siquiera el tamaño de la estancia en la que me encontraba. ¿Cómo había llegado hasta allí?...
Tras andar un trecho, comencé a encontrar objetos dispersos por el suelo; al principio, ninguno de ellos llamó mi atención especialmente, pero a poco, encontré una pequeña camiseta que recuerdo haber visto en una foto mía, a los cuatro años; a continuación, mi hucha cerdito de plástico amarillo, tan lejana en el tiempo. A partir de allí, cada cosa merecía mi atención y recuerdo; todo, absolutamente todo lo que estaba desperdigado por el oloroso suelo amarillo, que crujía a mi paso, me había pertenecido en la infancia; la escopeta con un tubo metálico de electricista que brotara de las manos hábiles de mi padre; las llaves de su furgoneta Internacional modelo 1947; las ojotas de mi madre y millares de trozos resecos de cáscara de mandarinas, mi fruta favorita. Di por fin con un montículo inmenso; una especie de montaña de cacharros de mis diferentes edades, cuadernos escritos, papeles sueltos, y hasta mi brazalete polvoriento de Vanguardia Comunista, entre guitarras y equipos de sonido, botines de fútbol o mi colección de monedas antiguas; los libros de pintura o tomos de colores de la enciclopedia "Lo sé todo". Me enternecía todo aquello, pero la idea de que estuviera confirmando mi muerte, le quitaba alegría al evento.
Ascendí en la oscuridad hacia la cima, por la insospechada cantidad de cosas que pasan por nuestra vida, muchas de ellas, completamente olvidadas; el mechero había dicho : "buenas noches, y un gusto servirle". Trepé un buen rato hasta que por fín llegué al final; toqué su superficie suave, y supe que se trataba de mi ordenador portátil, lo abrí, y estaba encendido. Su pantalla daba por fin algo de luz, e inspeccioné las quemaduras que en mi mano dolorida, dejara el mechero exhausto, que coloqué sobre el teclado. Leí entonces el documento abierto; era, letra por letra, la narración de mis peripecias al abandonar el subsuelo de la Plaza de España. Saqué un cigarrillo, pero el mechero, no daba bises. Decidí que era un buen momento para dejar de fumar.
Miré el nivel de batería; quedarían unos veinte minutos para que el último hálito de luminosidad, se apagara para siempre. No había tiempo que perder, tenía escasos minutos para escribir una historia en que mi ciudad, recuperara el ritmo alocado y cotidiano, ese que siempre digo, sin pensarlo demasiado, que :"así no se puede seguir". Buenas noches.

Nosotros los monos

2008-01-31T13:25:00.000+01:00

Soy un animal, y es esta una tesis que muchos comparten, pero al no ser capaces de aplicar esta evidencia a sí mismos(y andan por la vida repartiendo lo que consideran epítetos de menoscabo), no voy a atribuirles la clarividencia, con que mi afirmación me distingue de ellos. Soy consciente de ser un primate, y mi mayor logro, es hacer que no se note demasiado en mi vida social, domando los aspectos más vehementes de mi herencia genética, para no dar el cante allí donde sería muy mal visto. Las primeras informaciones que tuve de este hecho innegable, se remontan a mi infancia, cuando de la mano de mi madre, me aventuraba por la jungla hostil de ferias y mercados, y me veía sometido a tocamientos (diría mejor apretamientos) de cachetes, con la infaltable muletilla posterior: ¡peeerooo quéee mooonooo!. Como yo veía que mi madre no modificaba su actitud calma, y no enseñaba los dientes a las otras hembras con bolsas, culpables del ultraje, asumí que era una conducta propia de la especie, que se aceptaba mientras no hubiera sangre deslizándose mejilla abajo.
Mi entrenamiento por fín llegó a cotas que no creí posibles, y llegué incluso a ignorar a aquellos que, en condiciones naturales, no se irían del encuentro sin perder algo de sangre; a traducir en palabras trabajadas el ansia de una cópula inmediata o desplazarme por la jungla atendiendo pacientemente a esas lucecitas de colores; pasos de cebra y triangulitos de "ceda el paso".
Estoy orgulloso de mí, ¿porqué no habría de decirlo?, cuando veo a mis congéneres que se demoran en estadios antiguos, y son capaces, en su malicia, de justificar su retraso evolutivo en aras del tiempo, ese ente difuso que parecen no haber aprovechado del todo.

Jericho (Joni Mitchell)

2008-01-26T20:00:00.000+01:00

Jericho

I’ll try to keep myself open up to you
That’s a promise that I made to love
When it was new
Just like jericho I said
Let these wall come tumbling down
I said it like I finally found the way
To keep the good feelings alive
I said it like it was something to strive for.

I’ll try to keep myself open up to you
And approve your self expression
I need that, too
I need your confidence, baby
And the gift of your extra time
In turn I’ll give you mine
Sweet darling, it’s a rich exchange
It seems to me
It’s a warm arrangement!

Anyone will tell you
Just how hard it is to make and keep a friend
Maybe they’ll short sell you
Or maybe it’s you
Judas, in the end
When you just can no longer pretend
That you’re getting what you need
Or you’re giving out anything for them to grow and feed on.

I’ll try to keep myself open up to you
It gets easier and easier to do
Just like jericho
Let these walls come tumbling down now
Let them fall right on the ground
Let all these dogs go running free
The wild and the gentle dogs
Kenneled in me.

¡Nada de pedir traducciones!, ¡a currar!
Y cantada por mi amor imposible (porque ella no quiere) K.D.Lang, ¡ni os cuento!

¡Vaaaaaleeee!, acepto pulpo como animal de compañía

Jericó

Trataré de mantenerme abierto a tí
esa es una promesa que le hice al amor
cuando era nuevo
Como Jericó dije
que se derrumben estos muros
lo dije como si finalmente hubiera encontrado el camino
de mantener vivos los sentimientos buenos
lo dije como si si fuera algo por lo que esforzarse

Trataré de mantenerme abierto a tí
y aprobar que seas tú misma
también yo lo necesito
necesito tu confianza nena
y el regalo de tu tiempo libre
a cambio, yo te daré el mío
querida mía, es un intercambio chulo
me parece a mí
un cálido apaño

Cualquiera te dirá
lo difícil que es hacer y conservar un amigo/a
quizás pronto te vendan
o talvez seas tú
Judas al final
Cuando ya no creas
que estás recibiendo lo que necesitas
o les des algo que les alimente y haga crecer

Trataré de mantenerme abierto a tí
cada es día más fácil hacerlo
como en Jericó
que se derrumben estos muros
déjalos caer al suelo
deja a todos estos perros correr libres
los salvajes y los mansos
acogidos en mí

K 3 , la ascensión

2008-01-18T02:22:00.000+01:00

Supongo que hay varias rutas, para encaramarme a lo más alto.
Supongo que si mirara con atención, vería las marcas de otras cordadas, pero no lo hago porque aquí lo que importa es que estamos solos, ella y yo; y sin dificultad, mi mano busca a tientas en la penumbra de estas alturas; donde mis ojos no consiguen ver y el aire que apenas inhalo, me acerca al paroxismo.
Hoy he optado por la cara posterior de tu muslo izquierdo, y por él se desliza una de mis manos, mientras la otra, se aferra fuertemente a uno de los montículos que me da la seguridad de que estás aquí. Es una fiesta ascender por esta blancura, superar por fin el desnivel, para caer luego, lentamente, por la pendiente brusca de tu cadera; llegar y descansar en la planicie protectora de tu vientre. Una vez recuperado el aliento, me hago con la otra protuberancia; y ahora, bien afirmado, elevo mi cuerpo sobre tu superficie, hasta alcanzar la cima de tu boca, y parece que quisiera arrancarte el alma en cada bocanada, mientras me deshago derritiéndome, derritiéndote. Somos uno entonces y yo soy la cumbre ahora. Miro el mundo alrededor con tus ojos, y veo una tregua.

Superproducción

2008-01-14T23:52:00.000+01:00

Estuve brillante toda la velada, mi lengua era un relámpago que no se detenía siquiera a escuchar a mi cerebro; y así y todo, cada réplica o guiño, cada perla de malicia en mi collar de mil vueltas, era un movimiento imperceptible, que me orientaba a los resquicios tambaleantes de sus defensas, y las derribaba como una vez oí decir: "de taquito".
La amé, como sólo un hombre que no ama, pero siente la vida contonearse ante sus ojos, puede amar, y enamorarse hasta tres veces, en la misma tarde-noche, de la misma damisela. Exhausto y feliz, me abandoné a mirarla; era tan azul el cielo de su mirada....
¡No, si yo, cuando sueño, siempre sale todo bien!

Otra de timos

2008-01-12T12:07:00.000+01:00

Yo no sé si es casualidad o no, pero desde que se conoció la propuesta de letra del himno español, han muerto Ángel González y el último de los mohicanos del 27, Pepín Bello, que sin obra conocida, se ha ganado un merecido lugar en la generación del 27 (al menos para quien le haya oído hablar alguna vez). Por supuesto que no voy a echarle la culpa al autor de la letra, que seguro la escribió con la mejor intención, pero ya desde la primera frase, queda claro que, en un bendito país como el nuestro, habría de generar una polémica que no necesitábamos revitalizar. Una vez más las garras de Teddy Bautista y los listillos de turno aparecen moviendo los hilos de este nuevo desaguisado. Tampoco voy a decir que habría sido mejor que el máximo representante de la SGAE hubiera seguido dedicándose a la música (esto por razones estéticas y de buen gusto). El himno español (aún sin letra), es feo de cojones; un chimpún chimpún antediluviano con reminiscencias marciales que quizás afean aún más una ¿melodía? mediocre. ¿Cuál es el problema de que un himno no tenga letra?; aparte de que la Sociedad General de Autores y Editores tendrá un ítem menos del que trincar, yo no veo ninguno; es más, hay muchas naciones que no tienen letra en su himno, y si en la nuestra va a ser más un problema que una solución, nos lo podíamos ahorrar. Como no se puede hacer una crítica sin dar alternativas, propongo un nuevo himno español, sin letra, como podría ser el concierto de Aranjuez o cualquiera de las maravillosas piezas que han dado los grandes músicos de todas las regiones de España.

Sobre el canon digital

2008-01-05T21:32:00.000+01:00

Hoy quiero hablar sobre el "trágala infecto" que se me antoja este gravamen. En primer lugar, se parte del supuesto de que somos todos unos pícaros y unos chorizos, lo que a mi modesto entender esa una acusación sin fundamento y pelín precipitada. Pagar 20 céntimos por cada CD es una burrada desproporcionada, ya que en el caso de todos los que tratamos con imágenes, nos vemos necesitados de ese soporte para el desarrollo de nuestra labor, no para hacer copias piratas de nada. ¿Podemos los consumidores suponer que los artistas; los que gestionan sus legítimos intereses y el mismísimo gobierno de la nación, son tan desvergonzados y aprovechados como todos los españoles se supone que somos?; ¿podremos suponer que "todos" los que viven de la propiedad intelectual, se lanzarán a componer cualquier bazofia con la tranquilidad de que ya la tienen "vendida" por decreto (léase aquí canon digital) Además, ¿cómo se repartirá?, porque ya se sabe,: "el que parte y reparte....". Ya bastante grave y patético es que paguemos el "canon diocesal", seamos o no de la parroquia. No señores de la SGAE; están cobrando un precio desproporcionado por un "servicio"que, apenas se supone, utilizaremos; ¿es acaso esto "LA VENTA PREVENTIVA?, ¡menudo rostro!
Estoy seguro de que ninguno de los que pactó esta barbaridad con un gobierno complaciente con sus afines (o al menos una parte importante de ellos), es mileurista. Pues señores, la gran masa de asalariados de España, sí lo es, y a ellos no les hace ni puta gracia este tipo de injusticia; además, porque termina repercutiendo en sus empobrecidas economías. Eso de hacer una canción, por buena que sea y vivir de ella ad eternum, es cosa del siglo pasado; nosotros, los curritos que pagamos el chantaje, vamos al tajo cada día, y nos pagan bastante menos por tareas más penosas que la excelsitud del arte (también ligamos menos, pero eso es otra historia). A esta altura de mi escrito está claro que no estoy de acuerdo con este abuso, ¿no?.

María

2007-12-31T16:46:00.000+01:00

María querida, sé que has zarpado, al menos eso me han dicho, y yo no puedo saber si es así, porque no hay mares en este desierto enorme al que he llegado, para otear la lejanía y verte viajar a toda vela, haciendo equilibrio en el horizonte. Por eso te digo desde aquí, que te quiero, y no te digo nada nuevo, que te admiro (cosa que te he dicho cienes de veces), que tu discreción y afecto, no es que rondaran la perfección, sino que se habían pasado varios pueblos. Ya ves, el abuelete estaba en lo cierto, y parece que allí, el correo llega con la misma imprecisión que aquí, pero en sentido contrario. Lo que es curioso, es que no te hayas llevado tu bitácora; ¿cómo harás ahora para registrar las peripecias del viaje?. En realidad, creo que es mejor, y podré releerla hasta que regreses algún día, o nos encontremos por el camino. Ya ves, he cumplido mi promesa de no tirarte los tejos, cosa que seguramente me hubiera gustado, de no haberlo prometido. Hasta siempre, María de mi corazón.
––––––––––––––––––––––––Ω––––––––––––––––––––––––––

Tan lejos, sí
tan lejos, esos barcos
imaginarios.

………………………… Felipe Benítez Reyes

Una noche sin Frieda

2007-12-07T23:10:00.000+01:00

Probablemente, es una de esas criaturas a las que, la desgracia, acosó en casi todas sus formas. Decidí que pasáramos la noche juntos, por no ahorrarle nada. La invoqué antes de ir a dormir; no recuerdo si me ayudé o no del Orfidal, la cuestión es que hacia allí fuí.
Frieda no acudió a la cita; seguramente andaba rabiando por la eternidad, a causa de Diego o el amor esquivo. Es tambien posible que anduviera intentándolo por enésima vez, con hombres, mujeres o sueños, pero no vino.
Fue así que me dedique a pasear solo, por las veredas del pasado lejano, aunque no desconocido. Estuve en el barrio de mi infancia; los mismos perros se repartían las esquinas, y los muertos iban a la compra, como si tal cosa. Hablando con alguno de ellos, supe que los difuntos, no son nada del otro mundo. Siguen tan plastas o encantadores como entonces, aunque se los ve más sueltos, más imaginativos.
Debido a una disfunción prostática crónica, aquellos "encuentros cercanos en la 4ª fase" (REM), se vieron interrumpidos. Volví a la casa azul, ...por ver si esta vez..., tampoco, quizás estuviera con Trotsky, o con Mercader.
¡Que lo sepas Frieda!, me debes una; sé que soñaré contigo, y hasta me harás un cuadro.

Una de bichos

2007-11-07T00:00:00.000+01:00

Cuando todo empezó a salir mal, no me di cuenta; pensé que eran contratiempos aleatorios; circunstancias adversas y molestas, como el fin de la vida útil de un electrodoméstico, o la última taza de la abuela en un glorioso salto mortal (de necesidad) al embaldosado. No quisiera aburriros con la descripción detallada de un par de docenas de putadas del destino y sus adláteres, y por darle algo de color al asunto resumiré la cuestión como: una sucesión de marrones. Todo seguido, como puñaladas de enajenado.
Al fin, hasta la mente más aletargada, termina comprendiendo el carácter cósmico de la situación, y se prepara para el combate feroz contra el Universo y sus manías. Siestas de séis horas, comidas saltadas; cruentos debates internos y barba de tres días.
Ya estoy a punto.
¡Al toro! (y al loro)

Vergüenzas compartidas

2007-10-26T13:54:00.000+02:00

No suelo hablar de la actualidad, pero a veces, me siento obligado a comprometerme en cuestiones del tiempo que me ha tocado vivir.
El joven de la foto, es un español que ha derramado la vergüenza sobre nosotros; y no ya sólo los españoles, ha llenado de oprobio a todos los que
somos capaces de rebelarnos contra tanta ignorancia.
El funcionamiento de la justicia, de tan irregular y borrascoso, permite que el agresor (a mí no me queda claro que sea "supuesto agresor" ) esté en libertad, negociando los cánones que cobrará por su hazaña. Bien hará la policía judicial en investigar este futuro patrimonio inmerecido, para en su momento, fijar la multa que será de justicia, en el triple exacto de esas cantidades. Yo ya no pido que vaya a la cárcel, quiero que esté libre, por eso puse su foto como encabezamiento, la calle, será para él, una aventura aún más inquietante. Cuando los burros como Sergi Xavier, pero de la acera de enfrente, recojan el guante, el erario público deberá soportar unos gastos extra en tiritas y suturas (+ UCIs MÓVILES), con lo que el ahorro en los estipendios de la no concurrencia del fiscal a la primera vista, no tendrá los efectos de austeridad supuestamente pretendidos. Es curioso como al mismo tiempo que se gastan ingentes cantidades en publicidad para la integración de los inmigrantes, se produzcan actuaciones tan poco acordes con esa campaña desde los poderes públicos. Es evidente pues la oportunidad de la campaña, pero en aras de la coherencia, el Poder Judicial, debiera acompañar esos esfuerzos de los diferentes organismos del estado. Tenemos, gracias a este joven cafre, y la descoordinación evidente de nuestros representantes, siempre a la greña, un problema que no necesitábamos (aunque ya lo tuviéramos).

Los Martes al sol

2007-10-20T17:55:00.000+02:00

He vuelto a los antiguos hábitos; a abandonarme al sol que el capricho de las disposiciones urbanísticas, me ha permitido en cada momento.
De 4 a 5 PM , el sol del Otoño, se digna a visitarme; y lo espero con una impaciencia mal disimulada, porque ho hay rincón más amable en mi vida, que ese metro cuadrado luminoso donde, durante 60 rutilantes minutos, la tregua ansiada a los pies fríos del alma , genera un paréntesis en el que visitar el Bazar de las historias.
Tomo el sol con la avidez con que un náufrago, sorbería embelesado un coco milagroso, derramando una parte sobre el pecho.
Doy prioridad al frente, al rostro; a los pectorales; a los hombros y a la zona donde debieran estar los abdominales. Levantando en un ángulo preciso ambas piernas, consigo que el 43,12 % de mi piel, esté en contacto, al mismo tiempo, con el que (en la época de la foto) se llamara: Astro rey. Esto gracias a que el atuendo utilizado, por motivos de orden público, es de una economía textil evidente.
Es una especie de ensueño, en el que me dejo ir, si nubes de mala leche estratégica no lo interrumpen. Me permito, expuesto a vecinos y urracas, soltar amarras en una historia cualquiera, que contaré algún día, y perder el sentido sin dormir. Entrar en este Zoco, es ya no ser uno, y quizás allí esté el alivio.
Sentado sin esperar ni que me esperen, duermevela de la razón, y de la sinrazón, puedo cruzar el mundo en un segundo, y salirme de él en otro.
60' ,"... la vida es eterna en 60 Minutos, suena la sirena..." ; ahí es donde está el único problema. ¡Me cago en los servicios de emergencia!.

Respir

2007-09-25T14:27:00.000+02:00

Hi ha un món fosc aguaitant ; hi ha tragèdies anunciades i/o absurdes, esperant la seva oportunitat per fer-se amb els comandaments de la teva vida; hi ha contratemps així mateix, amb una simultaneïtat que sembla pactada, pels cànons burlers del destí. Hi ha llum i color, contraposats a la ceguesa dels ulls i l' esperit; hi ha moments per a tota sensació, i donar d’aquesta manera sentit a les altres.
Mai no podràs caure si abans no eres damunt d’un projecte, o d'un somni, o senzillament quan la vida va decidir portar-te pels verds camps del benestar, pujat al pescant del seu carro.
Això també passarà –em dic- i és un sospir tan profund, és tant l’esforç per a l'esperança, que el meu cor em demana un respir.

Hay un mundo oscuro acechando; hay tragedias anunciadas y/o absurdas, aguardando su oportunidad para hacerse con los mandos de tu vida; hay contratiempos asimismo, con una simultaneidad que parece pactada, por los cánones burlones del destino. Hay luz y color, contrapuestos a la ceguera de los ojos y el espíritu; hay momentos para cada sensación, y dar así sentido a las otras.
Nunca podrás caer, si antes no estabas subido a un proyecto, o un sueño, o simplemente cuando la vida, decidió llevarte de excursión, por los verdes campos del bienestar, al pescante de su carromato.
Esto también pasará, me digo, y es un suspiro tan hondo, es tal el esfuerzo para la esperanza, que mi corazón me pide un respiro.

*****

2007-09-01T00:30:00.000+02:00

Siente mis dedos
en la oscuridad,
desabrochando
las útimas barreras;
siente el temblor de mis manos,
y el ritmo quebrado de mi aliento

escucha todas mis mentiras
y dime las tuyas,
que en la penumbra,
soy quien tú quieras,
y tú la única.

Azul

2007-08-29T23:05:00.001+02:00

Ponte tu vestido azul de lino
cálzate zapatos de charol,
ponte la sonrisa de un domingo
con apenas años y un buen sol

Echa palomitas a los años
en un lago de resignación
y hazme una casita en un cuaderno
con todas las esquinas en flor

Y vuelve atrás el dolor y el tiempo
y búscame…que también te espero
entre las fotografías
que hace tantos desengaños
que conservo.

Hablar, reír y dar besos

2007-08-23T16:31:00.000+02:00

Darwin no sólo se dedicaba a contradecir a la Santa Madre Iglesia, su vida era una perenne investigación multidisciplinar, que le llevó a los terrenos de la sociología y la psicología en su: "Expressions of the emotions in man and animals" de 1872.
En uno de sus viajes (lamento no poder precisar algo más) se enfrascó en una conversación con un niño de cinco años, habitante de una remota isla. En un momento le preguntó al pequeño aborigen, acerca de lo que pensaba él que era la felicidad; el niño no tuvo que pensar siquiera su respuesta, y le soltó, con una sonrisa luminosa: "Hablar, reír y dar besos".
Es curioso como, gracias al soberbio grado de comunicación, que entre todos hemos forjado, he podido ser educado en tan delicada cuestión, por un ignoto churumbel, tan alejado de la cultura occidental.
Somos primates, por mal que le pese a los que tienen montado el chiringo, en la insostenible ficción de nuestro origen divino; y como monitos, tenemos una tendencia clara a agruparnos, y recibir de esta circunstancia, el regalo, que a una mente sólo ocupada en lo importante, le da la idea de seguridad, y la promesa de afectos y placeres.
He podido, tras asimilar la doctrina de aquel travieso sabio atolondrado, darme cuenta de que ahí , precisamente, reside la felicidad.
¡Soy feliz, soy un hombre feliz!, y no quiero que me perdonen los muertos de mi felicidad, quiero que se alegren conmigo, por haber llegado.
He conseguido un lugar donde estar cómodo, rodeado de todo lo que me place, y os tengo a vosotros, que me acicaláis, que me acariciáis con vuestras palabras e ingenio, y al escribiros, yo también os miro a los ojos, os acaricio. Nos despiojamos mutuamente de esas sensación de precariedad emocional, que es la verdadera pandemia de nuestros días; llenamos nuestras horas así de un contacto con nuestros pares, reuniendo a la manada con un clic de ratón.
Río con la mejor de las risas, acoxegado por vuestras ocurrencias, y en mi oasis en Habib-El-Anuri, están todos los besos, bajo un perpetuo cielo estrellado, y una media luna polvorienta, que sonríe cómplice.
No hay en ninguna posesión, algo que pueda equipararse a estos tesoros accesibles, renegad de todo aquello que os aleje de la posibilidad de ser felices, quebrad las ramas del viejo árbol si os place un nido con vistas, a otros ojos, a otras manos que acariciar en palabras. Hablad, reíd, dad besos.

La vergüenza en números

2007-08-19T15:33:00.000+02:00

Durante mucho tiempo, la vergüenza, fue medrando,
gracias a la desvergüenza de algunos, la aquiescencia
de otros, y un encogerse de hombros del resto. Se hizo así con muros, fotos, vallas, pactos, cárceles y regímenes, hasta que ya fue imposible detenerla en su expansión.
Ahora hasta tiene números de teléfono, desde los que sigue consolidando su imperio.
Son los 902, esos números a los que llamas, y tienes que pagar aunque tengas tarifa plana. Allí las cosas son muy difíciles, desde los no pedidos conciertos eternos de hilo musical, hasta las grabaciones, que invariablemente, te avisan de que : “todos los operadores están ocupados, permanezca a la aportación de recursos ingeniosos”
Lo que me resulta curioso es que, si aunque llames a las tres de la mañana (Horario cultural), el resultado es el mismo: ¿porqué no piensan en tomar más personal?.
Da igual que llames para preguntar, quejarte, patalear, contratar o descontratar, siempre estarán ocupados, sabiendo que luego se repartirán los beneficios de tu caro tiempo perdido, con la inefable Telefónica. Finalmente, una muchacha con un acento de país de sueldos baratos , te entretiene preguntándote lo que luego le contarás a otras dos o tres doncellas, y muy cada tanto, a un joven de sonido neutro que seguro liga un montón, no ya por listo, sino por rara avis.
Un buen día, luego de pagarle a pachas( con el resto de los sufridores usuarios de lo que sea), jacuzzi, putas caras y terrenos que pronto serán edificables, a los avezados empresarios, estás a punto de acabar tu trámite; la emoción te embarga, haces que se reúnan todos los operadores y operadoras, con los que has fraguado una larga y sólida amistad y les dedicas unas palabras, entrecortadas por gimoteos doloridos y la felicidad por alcanzar tu post grado; mañana podrás contratar con otra compañía, ¡ALELUYA!
Pero hete aquí que se produce una incidencia, y tienes que llamar al 902 que se ocupa de los trámites-interruptus; te entra el pánico, allí no conoces a nadie, y a saber qué música ponen.

Apéndice (El amor, el fracaso....)

2007-08-18T00:33:00.000+02:00

"En nosotros, sobreviven herramientas estratégicas, concebidas para un mundo muy antiguo. Así, nuestros mecanismos de apareamiento son como fósiles vivientes que residen en el cerebro y que nos indican qué somos y de dónde venimos. Estos mecanismos son programas en los que se especifican las preferencias por unos determinados rasgos que podemos considerar indicadores de calidad o de excelencia de quienes los posean.
Por ejemplo, los hombres desarrollan el programa para detectar y percibir los signos de fertilidad subyacentes a las mujeres, signos que incluyen rasgos femeninos observables. Hay dos muy claros: juventud y salud.

Así, nuestros antepasados podían acceder principalmente a dos tipos de pruebas observables que no son sino las más evidentes: los rasgos de la apariencia física
y los caracterizadores de su comportamiento. Fijémonos un poco en ellos, y veremos que todavía hoy nos fascina-en la realidad y, muy especialmente en la pantalla- una cara casi simétrica,con labios carnosos, piel fina, clara, lustrosa, tocada y sin imperfecciones, ojos vivos y brillantes, cabellos lustrosos y un buen tono muscular, boca juguetona con dientes impecables exhibidos en risas y sonrisas que acompañan una configuración general del cuerpo y un comportamiento lleno de vitalidad, con movimientos armoniosos, una expresión facial capaz de recorrer con sensibilidad las vias de las emociones y un buen nivel de energía al andar.
Todo el mundo estará de acuerdo que estos indicadores constituyen, todavía hoy, una buena parte del código que contiene los secretos del atractivo femenino para los hombres.
Las preferencias femeninas para un compañero, son más complejas y enigmáticas. Es bien cierto que el hombre de buena planta, fuerte, saludable y con un grado elevado de atractivo físico es muy deseado, ya que, desde la sabana, la protección sería uno de los regalos más imnportantes que un hombre podría ofrecer a una mujer, junto con recursos o una buena posición social. Sin embargo esto no sería suficiente; en los programas interiorizados, la lista de preferencias es mucho más amplia. Una básica es el compromiso. La mujer otorgaba y otorga, un máximo interés al compromiso, y el amor, es uno de los signos más importantes del deseo de compromiso. Valora la relación por encima de todo, y rasgos como la inteligencia, el sentido del humor o la estabilidad emocional, ayudarán a reforzarla. La intuición las aleja, si puede, de os hombres emocionalmente inestables, que son celosos y violentos, mujeriegos y generadores de problemas, que acabarán representando un coste muy alto para las mujeres.
El apoyo emocional, que será una fuente de bienestar y felicidad para la pareja, los amigos o el grupo familiar, favorecedor del refuerzo y del mantenimiento de los lazos de unión, se manifiesta en conductas como estar disponible cuando hay dificultades, saber escuchar y atender con diligencia los problemas del otro.
El compromiso implica hacer una fuerte inversión de tiempo, energía y esfuerzos hacia las necesidades del otro, de tu compañero, compañera o tu entorno, acosta, aveces, de sacrificar otros objetivos personales más atractivos. ..."

Páginas 91 y 92 de: Los secretos de la felicidad, de Sebastiá Serrano, Editorial Alienta

El amor, el fracaso, y el puto compromiso (y II).

2007-08-12T13:13:00.001+02:00

"No, amigo, no hay hombres que quieran dejarse llevar, no comprometerse, ni estar aunque no entiendan nada, ni querer sentir, ni arriesgarse, ni compartir, ni evolucionar... vamos, hay tíos, pero no hombres..."

Esto leí en un blog de una mujer hace poco,... y entré al trapo:
"No podría estar más en desacuerdo con Ud. madame; Ud. no busca a un hombre, busca una mascota para sus planes, un inversor a fondo perdido. Los hombres son lo que son, no lo que Ud. necesita. Pruebe con las mujeres, que dicen de sí mismas tener espíritu de sacrificio."

Su contrarréplica ( que le honra contra lo que yo esperaba), fue elegante. No la apunto aquí, porque se trataba de quitarle hierro al asunto, sin abundar en la polémica.

Soy hombre desde que recuerdo; he amado dulce y rabiosamente, he sido estúpido, injusto y receloso bajo los efectos de esa embriaguez milagrosa que te hace ciego a cualquier otro menester. He sido un hombre enamorado en varias ocasiones. Varias ocasiones sí; ¿debo entonces colegir que todas, salvo la última, se saldaron con fracasos?. ¿Cuál es el motivo de que sólo las mujeres se refieran al final predecible del amor con la etiqueta de "fracaso amoroso"?. Fracasar en el amor, es no haber llegado a él, no haber sido capaz de extender las fronteras de nuestro corazón, en la invasión más agradable e incruenta sobre los territorios que en un momento dado, identificamos como nuestro Edén particular, sujeto por supuesto a las arbitrariedades lógicas de nuestra individualidad .
¿Qué cojones es el compromiso?: ¿renunciar al amor probable y futuro?; ¿ a una nueva oportunidad de llegar a los aledaños del Nirvana particular de cada uno?, después de la evidencia de una metida de gamba; equivocación inducida, o agotamiento de la veta?.
Recuerdo un chiste brillante:
Un hombre va a una juguetería para comprarle una muñeca a su hija; allí le informan de las existencias y los precios:
1) Barbie modistilla : 29,90 €
2) Barbie Femme fatale: 29,90 €
3) Barbie homeless: 17,90€
4) Barbie divorciada: 199,90 €

Asombrado ante la diferencia de precios, el hombre pregunta el porqué.
Es que la Barbie divorciada viene con muchos extras : El coche, el piso, las obras de arte y la colección de sellos de Ken. (Favor de leer un apunte bibiográfico en: http://daeddalus.blogspot.com/ (Blues para un hombre perdido)

Supongo que si el derrotero legislativo de nuestras sociedades avanzadas hubiera ido en sentido inverso, a la hora de considerar la aplicación extrema medida de la discriminación positiva, muchos hombres sin escrúpulos, clamarían al cielo por el compromiso a priori.
No nos engañemos, el amor-pasión es incidental, y está en cada uno decidir qué es lo que hace con el poso de afecto pueda dejar en nuestro ánimo.
Un hombre, ama a una mujer por lo que es, por las sensaciones que despierta en él, y si me apuran, por el polvo que tenga, no se plantea mucho más. Una mujer, ve en tipo que le gusta, un montón de arcilla para convertirlo en su robot multiusos, que tanto te permite vivir en un "adosao", como educar a la prole en un colegio caro.
Va desde aquí mi propuesta a los atareados representantes del pueblo, para que estudien la oportunidad de una ley, que obligue a que los contratos matrimoniales se atengan más a la realidad que a los infaustos designios de la tradición católica, que en todo siembra la semilla de la penitencia: nacer aunque no te quieran; cargar ad eternum con el pecio de tus naufragios y fomentar (imponiendo), la curiosa idea de que la eternidad, tanto vale para el mandato celestial como para la pareja. Unos contratitos de dos años para probar, no sería mal comienzo.
Señoras,¿ Uds. qué piensan ?

El amor, el fracaso, y el puto compromiso (I)

2007-08-11T12:55:00.000+02:00

Consciente de que me echaré encima una jauría de hembras rabiosas, no me resisto a plantear una cuestión que me fue imposible ayer con una amiga que se reveló como una de las tantas que sostienen el aforismo de : "Todos los hombres son iguales". Desde ya, y desde otro ámbito superior a este asuntillo proclive a la maledicencia rencorosa, agradezco en nombre del Humanismo y la utopía este canto a la igualdad.
Intentaba explicar a la despechada, que esa tendencia perenne de las féminas a zaherir a los hombres en su conjunto, por cómo les ha ido en la feria, o debido exclusivamente a su escaso tino en la elección de pareja, es una tremenda injusticia.
Es muy reveladora la frase encontrada en cualquier oficina o mampara separadora de puesto de ministerio: "Uno sabe que no se puede tirar a todas las tías,...pero hay que intentarlo". Queda clara así la tendencia universal de los fecundadores a tiempo completo, que es el estigma al que apelan las mujeres en general para basar sus pullas, a la hora de castigar otras voluntades (y necesidades) que no sean la propia.
Los machos cumplen (aplicados y obedientes), las consignas que le fueron impuestas por la Naturaleza; sobrevivir, crecer y multiplicarse. Es de todo punto de vista indigno, pretender atribuir a la voluntad de los individuos, esa pulsión que les descentra ante la presencia de unas buenas piernas, un lindo culito, o unas tetas (tal como éstas sean). Las hembras, también juegan el papel que les ha tocado, les parece sublime y ejemplar; y no dudan en asumir la hipotética virtud como fruto del esfuerzo personal ( o colectivo si habla con una aliada puntual, a la que arrancaría los ojos si acechara a "su" presa ), como una postura de la que enorgullecerse, y desde la cual, fustigar a quienes actúan siguiendo su propia misión inconsciente.

Play oldboy

2007-08-08T08:08:00.001+02:00

Mi forma de ser no admite medias tintas; la aceptación de mis términos, por parte de los otros, es materia también de escasos matices. Cuando subo a un escenario, la mitad del público se apasiona en una explosiva ovación, mientras la otra mitad abuchea desafiante y agresiva mi presencia, que no ya mi actuación. Estos equitativos porcentajes me alimentaron siempre, el devaneo de un discreto orgullo; pero un día, Mr. Xin, (el Diaghilev de los supervivientes alternativos), sembró la oscura semilla de la duda en mi ánimo, al considerar la posibilidad de que, los que aplauden, festejen a los que abuchean frenéticos.
Me pasé media vida intentando conformar, buscando en esa contrarréplica que sería de buena educación, el que me aceptaran sin esperanzas de cambio. No funcionó.
Un día, Satanás hizo un pacto conmigo, la verdad es que sudó lo suyo el cabrón, y me enseñó todos los folletos de las cosas que detesto, buscando tentarme. Ante mi impaciencia, sacó un ajado pergamino; lo hizo con mucho cuidado, casi con veneración, como si se tratara de un incunable que le fuera confiado por su abuelo.
En una caligrafía ejemplar, decía con letras que un día fueran doradas: "Que no me jodan".
Me lo enseñó de lejos, dejándome leer su última oferta, a cambio del alma que él me suponía. Su cara era de satisfacción extrema, la versión diabólica de la coppoliana: "Le haré una oferta que no podrá rechazar"-.
Juro que lo intenté, pero las pocas fuerzas que no habían sucumbido a la tentación y se resistían en un postrer esfuerzo, a mostrar mi mejor cara de lelo, no fueron suficientes para la básica cara de Póquer en cualquier negociación.
Y ahí que se fué contento el hombrecillo, despúes de decirme que su dádiva, ya estaba activada.
Hoy, quienes me conocen, se dividen entre los que me suponen un Playboy de incógnito, y los más realistas, que aseguran que soy por encima de todo, un colgao.
Ya no conformo ni con cloroformo (y me perdonarán Uds. la fatuidad); he aprendido que el camino más corto está en imponer las reglas que cada juego requiera, porque sólo así, conociéndolas, puedo asegurar que me atendré a ellas. Honestidad ante todo, que dirían unos, pretenciosa megalomanía, espetarán otros. Nada de eso, o mejor, un poco de ambas, porque las expectativas del otrerío no debieran ser mayores que yo mismo, o mi capacidad de serlo. Parafraseando a Pessoa, diré, que uno es de la estatura de lo que entiende y quiere, y no puede pedírsele que alcance las cimas que le están vedadas, o el último estante de la alacena.
Vivo como un ermitaño, para permitirme ser el playboy de mi reino de libros, música y palabras, y curro como una maruja (nunca delego tareas que pueda cumplir por mi cuenta) para que el reino esté siempre en disposición de recibir embajadas de otros estados aliados. Soy un hombre estado (crítico), y al seleccionar la voz de mi escudo, desdeñé: Non Plus Ultra, In God We Trust, Liberté Égalité Fraternité, para optar por el acervo espiritual de mi yo Nación: NO ME JODAN.

Soledad en defensa propia

2007-07-20T00:20:00.000+02:00

Tarde o temprano, todos atravesamos un desierto, y por las condiciones hostiles del trayecto, juntamos nuestras voluntades y reparos, a otros viajeros. Así, las fuerzas unidas, hacen posible descartar algunos inconvenientes surgidos de la desigualdad de fuerzas entre el individuo y el universo.
He atravesado todos los desiertos de la tierra, y sin duda, los peores son aquellos páramos multitudinarios, donde se apiñan los acólitos de la máxima: "Hemos decidido vivir infelices, es más barato". Allí, se multiplican hasta el infinito, los problemas de la diversidad de costumbres de estas gentes unidas ocasionalmente por la caravana.
Cuando la distancia es grande, entre un caravasar y otro, surgen conflictos, por situaciones que habrían de obviarse bajo el influjo reparador de un oasis oportuno.
Entre nosotros, hay quien se desplaza para casarse; para comprar o para pagar algún tributo de fe. Incontables motivos, objetos del viaje para los que la caravana es una herramienta, un paso furtivo por la legión extranjera de los hombres. Pero hay quien vuelve de haberse casado, va a vender, o simplemente busca una fe como tributo a algún oscuro arrepentimiento. Para quienes el sentido está en el viaje, no hay posada ni oasis perpetuos que muevan sus pasos; son seres que buscan, pero en realidad no saben qué. Sólo tienen claro que nunca se llega, y hay nuevos principios tras cada final; han aprendido, que si todo tiene fin, es mejor que uno mismo lo escoja, y pasan la vida en esa soledad en defensa propia, que abre todos los caminos.
A veces, sólo a veces, cuando escuece alguna cicatriz, se inquietan, y temen ir a dormir, por si soñaran que han llegado, y se es feliz allí.

Celeste's blues

2007-07-15T13:27:00.001+02:00

Celeste era una niña del suburbio, ave canora enjaulada en el balcón de su segundo piso, estirando su cuerpecito menudo, para prolongar su voz al mundo de ahí fuera. No podía concebir los veranos, cuando ambos padres salían a trabajar, sin las canciones siempre renovadas de aquella aprendiz de sirena. Abría mi ventana desafiando al calor para oírla. Pocas veces las melodías eran recurrentes, pero las letras eran siempre, lo que se le ocurriera en el momento; lo supe un día, en que la letra de su interminable canción, hablaba de las nubes viajeras, una especie de tren cósmico que mudaba los ríos; y ese día, llovía.
Era un verdadero prodigio de entonación, modulación y pasión, aquella niña de padres y hermano brutales. Se notaba la ausencia de lectura en sus composiciones de generación espontánea. Un payador sin oponente, un Martín Fierro de barrio cutre en el culo del mundo, eso era Celeste; como esclavo africano que cantaba, haciendo sonar la ahuecada palma contra el muslo, contra el suelo inmundo del destartalado barco negrero en que le dimos nuestra bienvenida.
No volví a saber de ella, la guerra me llevó lejos (porque había perdido), y desde mi exilio, escribo como cantaba Celeste sus Blues, estirando mis recuerdos, con la voz ajada de mis pensamientos, para confirmar que existo.

La boda

2007-07-14T17:46:00.000+02:00

He soñado que corría por un parque, los músculos en tensión, la respiración acompasada y eficaz. Un placer añadido era el aire de Septiembre, el colorido y el pacífico recreo de los paseantes. Era una especie de visión puntillista de Seurat en "Tarde de domingo...".
Sentía que el mundo se inclinaba, o al menos, que el impulso no me costaba ningún esfuerzo, y en minutos, traspasé lo límites de la ciudad. Embriagado por el poderío inusual de mis piernas; por el mínimo desgaste, debido a esta inesperada y prolongada cuesta abajo, seguía los senderos al azar. Los diminutos puntos naranja, se adueñaban poco a poco del paisaje, y una tonalidad rojiza, estalló ante mis ojos cuando enfilé a ciegas, una enorme alameda rumbo al crepúsculo. No temía tropiezos ni extravíos; el gozo de correr libre, hacia una constelación de solecillos difusos, era plácido y embriagador. El aire, en el frescor de la tarde, era el bálsamo sensual con que mi piel, disfrutaba de la fiesta de los sentidos. Mi mente vagó, en lo que creí unos instantes, por mi juventud en Costa Rica, los corrales, el amor con Ilse, y aquella otra carrera prodigiosa que salvara mi vida.
Sentí una frenada larga, con su estruendo chirriante, que parecía girar alrededor de mí, como una bestia que acecha, buscando el punto más vulnerable. Me detuve, y un largo silencio se produjo, contuve la respiración. En el rítmico silencio, que el corazón musicaba, comencé a escuchar aquel "bip bip", que se hacía cada vez más audible. Sabía que en ese sonido estaba la clave de todo, y me concentré en él.
Apagué el móvil y miré por última vez mi cuarto de soltero; me disfracé despacio, Martina me espera a mediodía en el templo, y conoceré a su padre el pastor.
Quizás Ilse ya se haya casado, y olvidado todo aquello, quizás su hermano ya no quiera complicarse la vida; ...todo es posible, hasta un tipo corriendo de frac y Converse, en una mañana como esta.

De ángeles y dioses, siempre tuvimos
la visión confiada de que encima de nosotros, forzándonos, obran otras presencias.
Como encima de los rebaños que hay en los campos
nuestro esfuerzo, que ellos no comprenden, los constriñe y obliga,
y ellos, no nos notan.
Nuestro deseo, y nuestro pensamiento,
son las manos con las que otros nos guían,
hacia donde ellos quieren
que nosotros deseemos.

Ricardo Reis

Rumbo Este

2007-07-10T01:02:00.000+02:00

Hoy he sacrificado a mi mejor caballo. No he llorado, pero he sentido instalarse una tristeza, que sé, nunca me abandonará. Seguramente esta noche soñaré que cabalgamos otra vez; esa fuerza coordinada de bestia y jinete, que eleva la mirada sobre el horizonte, y dota de un poder placentero desde el que afrontar el mundo.
Hoy le he soltado las bridas que en realidad nunca necesitó; hoy le he dado una libertad que quizás no quería. Hoy se ha marchado una parte de mí, detrás de sus huellas, que se perderán en las dunas para siempre, pero el resto prosiguió rumbo Este.

Caravanserai

2007-07-08T22:03:00.000+02:00

Viajo desde que tengo uso de razón en esta caravana que atraviesa el desierto infinito. He aprendido muchas lenguas; sé hablar en el lenguaje de las señas, en el de las miradas, de la desconfianza y la amistad. He aprendido también, dialectos e idiomas específicos de las tierras en que me he demorado, viviendo amores y causas de las que conservo innúmeras cicatrices.
Comparto este viaje con gentes muy diversas de las que siempre he aprendido algo; de muchos, apenas a guardarme de ellos, y algún gracejo exótico. Somos comerciantes, que al no producir, nos vemos obligados a adquirir y legar, traficar y obtener a cambio una subsistencia digna, porque no hay mayor dignidad que el esfuerzo que nos hace una pieza indispensable del universo. Aldeanos, campesinos o mercaderes, son, en cada humilde acto, el efecto mariposa que nadie se ha tomado la molestia de mencionar en teoría alguna. Al pagar por nuestro té, damos de desayunar a un niño al que nunca conoceremos, que crecerá feliz, o morirá en una guerra cruel e injusta, pero esto ya pertenece a otra esfera futura, en que la disputa de unas tierras, con la demoledora excusa de las creencias, generará una guerra que alterará el precio del té.

Zahorí

2007-07-07T07:07:00.000+02:00

Recuerdo haber tenido una amante negra, lo que no puedo recordar es el puente que la une a la frase : " cuando la vida me enseñó los dientes por primera vez". Recuerdo haber enamorado a una exótica morena, con unos ojos encendidos que no he vuelto a ver, y olvidado a una mujer clara por voluntad propia.
He aprendido a reconocer en los ojos de mis amantes, el principio y el final de cada sueño, pero he necesitado tantas lecciones que no voy a enorgullecerme por ello. Dentro de mí está el Infierno, y basta con que se apaguen sus ojos para que pueda encontrarlo. Ahora la vida me enseña los dientes; es más, me ha mordido en un par de ocasiones y me arrastro herido hacia abismos que no se reconocen al instante, un lento deslizarse hacia el lecho sombrío, del que solo se sale exprimiendo la memoria de los dulces días, los imaginarios y los reales, o arriesgándose una vez más a ser zahorí de miradas, piel e intenciones.